Het licht hing hoog, nog hoger dan de hoogste dorre vrucht in de geest van George

ij liep door de straten van London, daar kwam ik hem tegen. De lentezon piepte. Hij liet me de kaart zien met de richting van mijn voetstappen. Ja, het metrostation vlakbij. Het hart van George ver ver weg.
Zijn vader uit Kameroen, verhuisde toen George nog klein was. Zijn familie leefde een hele hele periode lang in Canada.
Toen werd zijn vader ziek, meteen wilde zijn vader terug naar Kameroen, Petite Afrique. Waar alles was wat een man maar nodig had; de dronken gedachten van een zomeravond en de warme luisterende velden in de vroege morgens. Zijn vader vertrok, de zieke vleugels terug naar Kameroen.
En de strijd in het Engelse deel blijft onverbiddelijk. George kan niet naar het graf van zijn vader. […]

Een nieuwe lente, een nieuw geluid

aar niet zonder enkele benodigdheden die we ergens nog op zolder –
wie wat bewaart, heeft wat en zo, dus toch nog eens kijken waar
lagen die inhouden eigenlijk, die altijd van pas komen, o ja, hier
liggen de talloze handpalmen al voor het idool, die je zo min
mogelijk dient in te zetten (zoveel mogelijk bewaren en renoveren
is beter) en daar de vleugellamme monden om in gesprekken te laten
bewegen zonder enig geluid wanneer stilte zo overduidelijk nodig […]

Naar onze schone zomervoeten

at handen ineenslaan en moed houden en met vierkanten
pleinen een organisatie opzetten van bijeenkomsten en
roepen en janken en opnieuw de lastige schouders naar huis
brengen, waar de vogels fluiten in een tuin, het nieuwe
seizoen dat zij met hun kleine geesten infiltreren
– zoiets blijft bestaan –
haalt halzen uit onze kommen van onze harten, jouw hart
ook wanneer je de ladders probeert van de tonen al meereizende
uit te proberen,
nieuwe melodieën die we al verkenden en hun borduursels
in de lucht, klinken weer alsof nog nooit zo gehoord, ja
ze komen zeker met een nieuwe lyrische clausule terwijl
de lange railsen voortdurend blijven samenvloeien, […]