Als een hoognodig rekwisiet

ij zit op de bank in het park en oh ja het park zit met haar mee. Grijze krullen, aangestaard door takken, de rimpels afgedrukt in de basten, haar handen weten al lang van het waaien met de woordvlagen in de windkinderen. Wanneer het windstil is, ja het is windstil in het park waar niemand zit en waar zij eigenlijk op ieder uur – zij kan op ieder uur weer verschijnen als een hoognodig rekwisiet. Want iedere dag is dezelfde dag, dezelfde trechtervorm waarin iemand glijdt als een zitter op een bank zich begeeft om nooit of in dat geval, voor altijd – . En overal is daar weer de overkant. De jonge aanplant tussen oude bomen, zij gedragen zich goed. […]

Toon onze paden in onze lichamen

et ritme klinkt uit het grind omhoog. Er worden voeten herplant. Het kan niet zo zijn dat een kiezelpad iemand vergeet, hij komt iedere dag. Het kiezelpad kent zijn interpretaties van de juiste stap. Hij weet dat zijn kiezelpad op hem wacht. Joggen, is een levensdraad, een terugkerend beweeglijk monument om aan voortgang betekenis mee te geven. Waarom zou je geen verhouding aangaan met een kiezelpad uit een ideële overweging? Overal gaan kiezels verloren en vallen zij uit de route om in het gras te verdwijnen, nog eens op te lichten in de schemer. Aan de rechterarm hangt zijn naar binnen gekeerde schil van zijn hand. Een verkleinde vrucht uit een ander land, met een naam zoals Rhodesië bijv. Zijn hoofd scheef op zijn romp. De benen ongelijk. Er rammelt voortdurend iets los. Er is een knoop geweest in zijn leven, jouw leven en mijn leven. […]

Al een tijd niet meer

eestal in de verte haar geruite blouse. Schuifelend en voorovergebogen. Op een gegeven moment de rollator. Na de stok kwam de rollator. Haar helder afvinkende irissen waarmee ze naar de singel. De bomen. Vogels in en uit onder luid gekrijs of zacht – vogels kunnen blaten, zei ze. Haar politieke held schreeuwde. Onweersbuien en er was niemand die op durfde te staan. Ze had er woorden voor. Ze had er geen woorden voor. Op de Schiekade, ineens. Zij daar? Starend naar een roodgeverfde gevel. Rode postvakken. Daar heerste het onrecht ook al. Pen uit het bundeltje op haar borst. Notities maken op de variabelen van de ongebreidelde modderstroom die onrecht heette. De wond wilde niet genezen. Been sleepte. […]

Met je ingeknikte been en toch ligt het pad

e knik in je linkerbeen is waar het mij om gaat, die naar binnen gebogen vorm die direct in ieders pupil springt en je inkadert in het kadaster van de onmogelijkheid, want je heet zeker een invalide te zijn? Met je ingeknikte been en toch ligt het pad hier en daar, de zomer er overheen, de geur van de linden als je welkomstvitrage, die stappen van je ingeknikte been, de huizenreeks steekt helder af tegen blauwe toestellige lucht en is veel te recht, en ja de hoogbouw kan eens wat meer overnemen – al die luchten, lichten en ruimten, wat moet je ermee wanneer je staat op de cementen kelderluchten van je eerste grondvesten? […]

Loopt hij, loopt hij, loopt hij, loopt hij

ij loopt en als hij loopt, loopt hij. Loopt hij, loopt hij, loopt hij, loopt hij – in zijn lopen loopt hij duizend keer meer. Gekleed in korte broek en een pet op het hoofd. De gitaarspeler van ACDC lijkt als voorbeeld te hebben gediend. Maar geen schokkend bovenlijf in zicht dat naar voren knakt bij hem die zo rechtdoor kan lopen en linksaf slaan en om een hoek glippen langs de roekeloze gedachte van een voorbijganger. Een kleine plastic vierkanten rugzak hangt als een postzegel op de licht gebogen rug. Licht gebogen en voorover, de neus achterna wanneer het koud of heet is, het weer maakt helemaal niet uit. Soms ontdekt een mens de kleren waarmee hij geboren werd al droeg hij ze bij geboorte nog doorzichtig. Waarin hij altijd loopt. Je moet beweeglijk blijven. Lopen demonstreren door alle tijden heen. […]

Ze kijkt nooit terug

ood is haar haar, in het zonlicht licht het op en wanneer het regent, draagt ze het onder de kap van haar regenjas. Voorzichtig, alsof niemand op haar let. Ik kijk graag naar haar. Ze richt haar ogen nooit op, ze doet alleen haar werk en kijkt nooit terug. Aan het stuur hangen tassen en aan het bagagerek hangen twee tassen met postpakketten. Haar kleine handen schuiven nauwkeurig de brieven een voor een onder haar ogen; het juiste adres moet rijmen op de juiste gevel. Gevels waarachter harten kloppen. Hoe is het met haar gevel? Duwt ze wel eens een brief in haar eigen voordeur of doet een collega dat? De collega die af en toe een praatje maakt met haar en die ze tegenkomt en die roept dat ze misschien zal opkijken van het grote pakket dat bij haar thuis is bezorgd? […]

Nu was hij de keeper

akkels, de magnolia staat in bloei. Al het getulp aan de takken duurt nog voort in kostbare magnoliatijd. Venus komt dadelijk aanvaren staande in een schelp. Adem hangt losjes in bomen en laat jonge blaadjes ritselen. En er wordt gevoetbald op het veld.
Een dolfijn staat afgebeeld op zijn halve broek. Als papa terugschiet stopt hij met zijn voorvoetje de bal precies. Als een fakkel opgebouwd uit honderd fakkels, staat de magnolia steeds in bloei.
En nu scheert de bal laag over de heg. De dolfijn duikt en weer heeft hij de bal en houdt hem stevig vast. Nu was hij de keeper. Hij kan alles en hij kan nog veel meer want alles is in het eerste paradijs, maar er is nog een tweede en derde. Hij laat zien hoe moeilijk te stoppen deze bal al was in het eerste en wijst op de zijkant van zijn knie. […]